Мой циферблат сломался окончательно. Те же стрелки, которые вокруг меня - они идут не так, как мне нужно. Все странно и серьезно. Мне все время интересно - а как ты измеряешь Время? И помнишь ли ты еще варенье из одуванчиков, которым когда то так удивила меня?
Кислородные баллоны в сумочке и дома, застекленные кирпичом окна, ВечноЗакрытые двери; хрустальные хризантемы вперемешку с наждачной бумагой; лак для волос на завтрак, а на ужин свежие новости из событий, пережитых другими десять тысяч лет назад; углекислый газ в легких, заставляющие думать слова и картины в точках соприкосновения тебя с твоей реальностью, когда тело уже молчит и не протестует против радиационного свечения.
Твоя жизнь не имеет сравнений. Порой напоминает полотно, которое ты ткешь день за днем, вышиваешь золотыми нитями, бусинами, а иногда дорисовываешь что-то сама.
Твоя любовь не тянет даже на одну песню. Ты Любишь – до конца и без оглядки, стирая грани и искажая все вокруг себя, выпадая из века и пространства... Но твои чувства, твои ежедневные чувства, наскоро окрашенные в красно-оранжевый цвет... знаешь, ими можно наполнить море. Но на твоем севере нет моря, и ты наполняешь ими маленький голубой экран напротив - твое часовое небо со своими законами и графиками поездов.
Да, мы романтичны до меркантильности, называем жизнь фанфиком, а фанфики сказками и выжидаем до необратимости, надеясь на несбыточное «лучшее». И все слишком сильно напоминает карточный домик. Всего лишь одну красивую загадку из одного слова - . . . Ведь так? И ответ распростаняется на тысячи километров. Нет, не боли и не разочарований. Просто на километры. Давай хоть раз уйдем от этих птиц над головой - они подставляли нам крылья и учили нас летать, но кто знал, что выпадет снег? О, ты не знала? - они ужасно боятся снега! Да-да, в этом и есть все проблемы, но если они будут тебе нужны, они почувствуют, и... вернутся. И ты снова будешь бить стекло и летать. Не веришь? И зря. Потому что муза не может исчезнуть, и потому что твоя любовь существует. Она существует не только в твоей больной голове. Я извожу бесполезные тысячи символов, пытаясь сказать Самое Главное, которое всегда ускользает и разбивается об пол ледяными стеклышками...
Моя глупость не имеет границ. Я с такой уверенностью пишу все это, что задумываюсь о смысле лишь изредка - это как поток сознания, я не думаю, что может все это говорить слишком поздно, а если и не поздно, то может и не так страшно, как я себе представляю.
Будет лето. "Зима выдалась тяжелой, и поэтому лето должно быть хорошим" - давай говорить себе так? Летом может быть я приеду и что-нибудь изменится.
И углекислый газ в легких сменится на что-то более легкое.
Шшш... Не уходи... Ведь тысячи людей ежедневно пишут твою Сказку.