И вот ты сидишь в этой луже воспоминаний и пытаешься сжечь письма, которые ему никогда не писала. Пепел оседает на дощечках паркета хлопьями черного снега одетой в траур зимы 200... Ты даже никогда не позвонила бы ему, правда? Ты бы сидела и молчала, уставившись в точку жизни его забытых на кресле вещей.