Пустота спит в серебряной клетке. Ну-ка, детка, из коже своей вытки лоскут надежды. Я в пути, обогрей мои ноги. Полдороги - нам в бесконечность.
Переходишь на новые поля, придумываешь себе и мне пустые оправдания. Обоже, милая, зачем? - Все, что между нами уже давно исписано и забыто на старых кассетах, перечитано и отправлено в ящик стола, все то, что много меньше, чем преданность и чище, чем любовь.
Да, такие странные игры. Нити, протянутые между тобой и ним, между тобой и мной, между десятками других людей - правда уже не то, не те, не так, как у нас. "У нас" - так знакомо звучит. Обоже, милая, за что? - Все сожженные фотографии, вода и песок в карманах, взгляды не в меня, какие-то письма, что отправляешь ты, забыв мой адрес, в пустоту. Я здесь.
Я просто сменила номер. Лежу на полу, раскидав по комнате кленовые листья - они хрустят и рассыпаются в прах, как мысли, что ты, сидя за столом, разбрасываешь мимо и напротив - не к кому, как в старой сказке про хрустальные туфельки.
Перевернутое восприятие. Мы словно ушли в зеркала, сменили лица, поменяли стороны света, приостановив на время стрелки. Правда?
Нет. Все пошло. О любви и наркотиках. Как-будто и не мы вовсе вечерами под шумы несуществующих дождей диктовали друг другу свои сны. Да, все значительно легче.
Рассказать тебе меня вслух сначала? Обоже, милая, забудь.- Все на своих местах. Пыльные переплеты и слова по водопроводным трубам. Чистые листы на столе. Эмалированные кастрюли. Моря серого льда в чужих глазах.
Все на своих местах, не забудь, я оставила твои мысли, остановила твои песни, наши рельсы сошлись в одно, мы лежим на дне, и только по каплям крови на руках можно догадаться, что над нами ходят не те люди, набирая не наши с тобой номера.