три полоски
на всех моих полях - твои знаки. нервно вытянутые линии, какие то точки, кривые, пунктиром уходящие в небо. стрелки над берлином. пальцами вырисовываю тебя, твой смятый профиль, закрывающиеся глаза - ты шепчешь царапинами мои руки, лечишь, выводя узоры на запястьях, ты говоришь мне, что никогда не видел живых медведей, а я только смотрю в окно.
мятный чай. мятный чай - такая же гадость, как и все твои слова. такая же глупость и еле заметный привкус травы. зеленого ковра в прихожей. ты пахнешь чужим морем. чужим, не-мокрым снегом и ушедшей осенью. мятный чай - леденец в кармане. давно смятый фантик, хранящий в себе тепло уходящего времени. он тянется, тянется дымом в открытую форточку. да, она уже давно открыта, чтобы не душить тебя смогом того, что я думаю. что чувствую, вот так вот просто проводя руками по твоим плечам и выдыхая какие-то буквы в затылок. чувствуя, как пробегают мурашки по коже от прикосновения твоих ненароком брошенных фраз. в пустоту. в бесконечность. туда, где меня... нет и не будет. серебряная цепочка устраивается змеёй в ямке ключиц. выдох.
ты - одна моя изломанная линия, образ прошлого, лишний лишний элемент. персональный fuckin paradize. это только в фильмах стёкла разлетаются в прах и заменяют кислород - в жизни от них отламываются большие, неровно-уродливые куски, которые режут пальцы и не проникают в легкие, застревая где-то в районе солнечного сплетения. ты говоришь, что всегда мечтал дышать звездной пылью. перебирать в руках мелкую гальку и вставать с восходом солнца. чтобы пена морская лизала ноги, а певцы поднебесья пели тебе песни своей любви. чтобы ты вернулся туда, где родился.
но пока я здесь, этого точно не будет.
незаконченные рисунки портят нервы. прочь из моей головы, сука.